DESTELLOS

Cris, la hija mayor de mi amiga Ana, me ha cortado el pelo “a lo Llongueras”, es decir; cortito y con rabos que salen por detrás de las orejas y en la coronilla y marcan el flequillo. Me favorece (Quizá debo decir aquí que mi edad real y mi edad aparente distan entre sí el número Pi al cuadrado). Cris se ha convertido en nada de tiempo en una estilista de tronío, y me aconseja sobre ropa, maquillaje y peinados; tengo un chollo con ella, pero ya desde chica era mi debilidad.

Me ha salido tripita. Andrés dice que le encanta, que es muy femenina y que le sirve de cojincito para su cabeza. Yo me veo rara; él me consuela diciendo que Marilyn Monroe también tenía. No te digo.

Félix se ha quedado en Madrid trabajando mientras su mujer se iba de vacaciones. No me ha apetecido invitarle a comer: desde el infarto está intratable, y ya va para seis años.

Ana me ha llamado desde Asturias. Está en una romería. Se oyen las gaitas. Su voz suena excitada: me da envidia. Me suelta “El miércoles como en tu casa” con tono imperativo. Se ha olvidado preguntar qué tal estoy; mi parte oscura contesta “Pues, no sé qué decirte, porque no me apetece que me organicen la vida”, Se queda un poco parada. Más tarde pensaré si la invito o no.

A Andrés le gusta que me vista de pija. Él lo niega, pero cuando voy vestida de responsable de comunicación del PP siempre me dice que qué guapa estoy; otras veces también me lo dice, pero si voy de traje de chaqueta me lo dice siempre. Además, odia los vaqueros, a pesar de que todas las que salen por la tele cuando se van de viaje llevan jeans con chaquetón de zorro y botas en invierno y vaqueros pirata con camisetas de marca y sandalias de esparto en este tiempo.

Leo el periódico. Firmas y más firmas con contrato de verano. Un artículo sobre Camus de Manuel Vicent. Otro sobre la importancia política de los blogs en Francia. Editoriales sobre Cuba, el dopaje y el carné por puntos, todos ligeramente críticos, sin entrar en profundidades. Rafael Sánchez Ferlosio escribe sobre Israel y contra Vargas Llosa. Me aburre, pero mucho más el semanal. Lo más nuevo: un reportaje sobre Second Life. No sé qué voy a hacer si a veces hasta El País me resulta infumable.

Hoy: ensalada de alubias (si el público lo solicita editaré la receta, facilona donde las haya) y lenguado frito. De postre, sorbete de limón sin alcohol. Tenía una botella de albariño que casi cae: juro que el tapón lleva impresa toda una partitura, supongo que será “A virxen do Guadalupe”, no tengo idea de solfeo.

Hablo con mi hijo. En septiembre vuelve a España. Las notas del Proficiency le llegarán aquí. Luego se irá a algún otro lugar de Europa. Hablo con él cada tres días. No sé si me merezco la relación que tengo con él.

(Mientras os cuento todo esto, oigo por la ventana a un hombre dándole la charla a - sexo y parentesco supuestos - su vástago: "¡No trates así a tu madre!". Mientras haya mujeres que permitan que las defiendan sus santos, no conseguirán que sus hijos las respeten, aunque los padres consigan que los chavales no sean despectivos de viva voz con ellas).

Y hasta aqui.