CULEBRÓN

He abierto la caja de los truenos.

Después del post de ayer, comenté con un amigo mío que me apetecía empezar en el blog un culebrón sobre mi infancia y adolescencia; algo por capítulos para los fines de semana y... Puso los ojos en blanco – lo sé, lo sé, aunque estábamos hablando por teléfono: puso los ojos en blanco – y me cortó sin piedad:

- ¡Bah bah bah bah! ¡No empieces ahora con tu infancia de niña pobre y todas esas paparruchas tristes que no interesan a nadie! Tú sigue como hasta ahora, que lo llevas muy bien.

(He de decir que mi amigo me lee, aunque nunca comenta. Es mi confesor, por lo que le he concedido el privilegio de acceder a mi bitácora anónima: jamás le dará la dirección a otro u otra que puedan identificarme).

Me defiendo:

- Es que ahora me apetece contar cómo era mi barrio, la gente que andurreaba por allí, las cosas que pasaban...
- Huy, por Dios, que cosa tan demodé y tan horrorosa.
- ¿Tú crees que no?
- Ni hablar. Tú, a lo tuyo, que es eso actual de izquierdas pero con humor y sin partidismo, y déjate de cuentos rojos de postguerra.

Así que me lo estoy pensando. La cosa era ir relatando mis, llamémosle, “memorias”, en forma de fogonazos, nada hilado como una novela o una autobiografía o una historia del proletariado madrileño en la post-post-guerra (del 48 en adelante, que de antes no tengo recuerdos), sino más bien como quien abre un álbum de fotos antiguas y se lo explica a los nietos (que la mayoría de vosotros tenéis edad de serlo, no os pongáis chulitos, y el resto podríais ser los hermanos o los primos pequeños que nunca tuve... O los sobrinos, mira: a lo mejor alguno de vosotros es sobrino mío – tengo cientos – y aquí estamos, sin enterarnos, tan ricamente).

Me ayudaría bastante que me dierais vuestra opinión: he abierto un blog para ser leída; por lo tanto, si maldito lo que os van a interesar mis batallitas, paso: me lo guardo en una carpeta en Windows que ponga “recuerdos”, luego en un CD, que mi hijo lo herede, se haga rico cuando los publique y vosotros ni siquiera sepáis que despreciasteis esa joya literaria cuando os toque apoquinar los euritos para leerme. Ea.

No, en serio: ¿Molaría?