QUE YA SE ME HA IDO EL NIÑO

Tengo la casa desordenada y vacía. Mi hijo ya se ha marchado: a Murcia (abuela y padre), de allí a Escocia (a cerrar el tenderete) y después a Polonia.

Estoy en un estado entre la desgana y la mala hostia típico de quien ha de asumir lo que desearía evitar. Andrés está hasta arriba de trabajo; mis dos amigas de apoyar la cabeza a llorar están liadíiiisimas, la una por las obras y la otra por su reciente abuelidad; mi amigo del alma está en el festival de San Sebastián y mi otro confidente anda entre el trabajo y un padre que necesita el resto de su tiempo. No se me da llorar por teléfono. No se me da llorar, en general, pero estoy puteadísima. Ni las plantas ni el blog ni un libro de Umberto Eco - Segundo diario mínimo - que es divertido a conciencia, me quitan las ganas de pelearme con alguien, aunque no sea más que por molestar.

Digo yo que por qué no se busca una ciudad tranquilita, aquí, en España, en la costa, y se lo montan él y su novia para tener un par de bebés en cuatro años; digo yo que por qué los hijos se empeñan en que su vida es sólo suya y hacen lo que les da la gana, y que éste dé gracias a que yo hice lo propio y por eso; digo yo que por qué no somos todos millonarios y nos pillamos vuelos en bussines cada dos por tres para comer juntos los domingos, hoy en Madrid y la semana que viene en Varsovia. Al menos podía ser yo la millonaria, que sabría administrarlo.

Menos mal que nos llevamos bien; si encima no nos entendiéramos, sería un espanto.

Esto de los afectos es un rompe almas. Peste de domingo.