FE DE ERRORES
Dibujando uno de mis personajes, la señora Ángeles, caí en un error del cual mi hermana Pili se ha encargado de sacarme: dije que esa vecina mía estaba liada con un conde; pues, no: la mantenía un pelanas que además estaba casado y que tampoco era el padre de sus hijos. No debía andar muy sobrada, porque mi hermana recuerda que muchas veces su hija Vida se metía en nuestra casa justo a la hora de las comidas, y nunca le hacía ascos al pote o a las lentejas que mi madre nos ponía.
El que se lió con un conde era el hijo, el bailarín. Confundí la historia porque a principios de los cincuenta el Conde se llevó a toda la familia a vivir a su piso, en uno de los bulevares del Barrio de Salamanca, que ocuparon oficialmente en calidad de ama de llaves e hijos de la empleada, evitando de esa manera el escándalo. Mi hermana estuvo varias veces en aquella casa y cuenta maravillas, o lo que a ella en aquel entonces le parecieron maravillas: catorce balcones a la calle, muebles y cortinajes antiguos, una zona de servicio inmensa que ocupaban madre e hija... Esas cosas que se describen en las novelas de época.
Vida se casó, contra la voluntad y los planes de su madre (que al parecer quería traspasarla a un viejo aristócrata prendado, con toda justicia, de la chica) con un torero que no tuvo fortuna y terminó muriendo joven y dejando a su viuda - que nunca se volvió a casar -sin hijos. Luisito hizo carrera (mediocre) como bailarín por las salas de fiesta del Mediterráneo. Los tiempos iban cambiando.
Ahí no queda todo: el conde terminó pegándose un tiro, al parecer porque se arruinó. Luisito estaba de gira, menos mal, porque la policía no andaba muy convencida con cerrar el caso sin más. Y menos mal, también, que ya tenían un piso en el barrio de la Concepción (Si: ese barrio que sale en "¿Qué he hecho yo para merecer esto?, de Almodóvar) y allá que se fueron cuando un banco embargó las últimas propiedades del suicida, incluidos los catorce balcones. Mi hermana perdió la pista de Vida en la década de los ochenta, cuando el hermano puso un night club en Sitges o en Salou, se retiró del baile y se llevó a su madre y a su hermana con él.
Mi hermana Tití dice que ella vendió durante una época postales de Luisito, vestido de bailarín español, en la tienda de recuerdos que regenta; continuaba tan guapo.
Pili corrobora mis reminiscencias de la belleza exótica de Vida, su dulzura y su gesto indeleble de chica triste.
Qué cosas.
El que se lió con un conde era el hijo, el bailarín. Confundí la historia porque a principios de los cincuenta el Conde se llevó a toda la familia a vivir a su piso, en uno de los bulevares del Barrio de Salamanca, que ocuparon oficialmente en calidad de ama de llaves e hijos de la empleada, evitando de esa manera el escándalo. Mi hermana estuvo varias veces en aquella casa y cuenta maravillas, o lo que a ella en aquel entonces le parecieron maravillas: catorce balcones a la calle, muebles y cortinajes antiguos, una zona de servicio inmensa que ocupaban madre e hija... Esas cosas que se describen en las novelas de época.
Vida se casó, contra la voluntad y los planes de su madre (que al parecer quería traspasarla a un viejo aristócrata prendado, con toda justicia, de la chica) con un torero que no tuvo fortuna y terminó muriendo joven y dejando a su viuda - que nunca se volvió a casar -sin hijos. Luisito hizo carrera (mediocre) como bailarín por las salas de fiesta del Mediterráneo. Los tiempos iban cambiando.
Ahí no queda todo: el conde terminó pegándose un tiro, al parecer porque se arruinó. Luisito estaba de gira, menos mal, porque la policía no andaba muy convencida con cerrar el caso sin más. Y menos mal, también, que ya tenían un piso en el barrio de la Concepción (Si: ese barrio que sale en "¿Qué he hecho yo para merecer esto?, de Almodóvar) y allá que se fueron cuando un banco embargó las últimas propiedades del suicida, incluidos los catorce balcones. Mi hermana perdió la pista de Vida en la década de los ochenta, cuando el hermano puso un night club en Sitges o en Salou, se retiró del baile y se llevó a su madre y a su hermana con él.
Mi hermana Tití dice que ella vendió durante una época postales de Luisito, vestido de bailarín español, en la tienda de recuerdos que regenta; continuaba tan guapo.
Pili corrobora mis reminiscencias de la belleza exótica de Vida, su dulzura y su gesto indeleble de chica triste.
Qué cosas.
27 Comments:
Me encanta esta novela. Las correcciones hacen que aún me parezca más fantástica :)
Siendo marica podía haber tenido mucha peor suerte!!
besos
Me gustan las chicas tristes y la gente que no tiene suerte...
Me gustan....
en fin
Se feliz
- insisto con la música ...
( perdón , je je ... )
Saludos .
Que personajes, madre mía...Aunque las cosas, en el fondo no han cambiado tanto...
toma como que esta otra historia es más interesante, ahora, que de establecer el night club en sitges o salou tiene un salto cualitativo en el nivel de vida, no te quiero decir, que unacosa es el turismo top quality aunque sea gay y otra el turisteo puro y duro...
y el conde seguro que tenía muchos rollos por ahí, que con dinero se tiene mucha más vida seguro....
Estoy con Ros, es mucho mas interesante ahora. ¿vas a continuar con esta linea argumental en proximas entregas?
Tengo yo curiosidad por los catorce balcones, fijate.-
Dios, que tragedia.
He visto la peli de Almodovar, de hecho tengo el dvd, así me será menos dificil imaginarlo, tan solo tendría que transportarme a la época.
Un beso
Corregir es de sabios.
Sólo decirte y animarte a seguir. Esta novela por entregas me encanta -aunque no siempre deje un comentario, leo con afición-.
Besos
Tus historias "enganchan" inevitablemente. Ya estamos esperando la siguiente entrega. Un beso.
Eulalia, me encanta....dá una sensacion de tragedia en calma...
historias empolvadas que el tiempo nubla, me encantó, como siempre, viajar a tu pasado que cada vez es más nuestro.
Besito de fin de semana
Queridos,
Continúo con problemas en casa. Os escribo desde el VIP'P, que cobra una pasta gansa.
Escribo, os leo, vuelvo a tener en cuenta lo que decís.
Y recordad vosotros que no quiero inventar: no puedo contaros aquello de lo que no me acuerdo: otra cosa es que mis hermanas me enmienden la plana...
Un beso para cada uno.
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Entre tu memoria y la de tu hermana se van tejiendo las historias.
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